imaturo

há não pouco tempo atrás, percebi que queria escrever pra viver. melhor. queria ter a vida de um escritor. Todo aquele turbilhão de vivências e sensações desconexas batendo na cabeça como um picareta e deixando tudo tão confuso que não há saída a não ser vomitar.

no papel.

a experiência e o talento - sem esse não há esperança, fazem o que vale a pena ser lido.

comecei falhando aí. eu entendo que durante a maior parte da minha existência literária, vivi frugalmente demais pra entender a socio-selvageria que eu gostava tanto. e veja bem, esse déficit de vivência não foi necessariamente prejudicial.

enquanto me autocastrava com a faca cega de uma forte moralidade artificial, enterrando todos os meus desejos e impulsos, algo esguio, escuro - e divertido! - foi ganhando terreno dentro de mim. ódio, luxúria, soberba, negados durante anos foram se acumulando e hoje tudo fervilha e borbulha, batendo e sacodindo as grades da minha mente, querendo sair e me forçar a aceitar o sociopata megalomaníaco e escroto que eu sou.

eu queria comprar um livro de auto-ajuda que me ajudasse a se tornar uma pessoa pior.

pelos protocolos sociais e por um respeito distorcido que eu tenho pelas pessoas, essa grade metafísica normalmente é firme. e quando ela cai, ninguém se diverte mais que eu mesmo.

se quero fugir do meu próprio enfrentamento? pode ser. não quero enfrentar um pulha como eu. acho perigoso.

e daí me chamam de imaturo.

odeio essa palavra, imaturo. você é solteiro? imaturo. toma duas ou quinze de vez em quando? imaturo. não acredita que a porra do renato russo fala por todos nós? imaturo. prefere se esquivar de responsabilidades evitáveis? imaturo. não quer dar a bunda? você é a porra de um imaturo.

que seja, sou imaturo e quero a sujeira, o fedor, o desrespeito e o blasfemo. quero o errado e o doentio.

e é sobre isso que quero escrever hoje.