Tenho uma cidade. Ando por ela, indiferente, olhando do alto como fazem os leões. A cidade é o meu reino ainda desconhecido se apresentando, se curvando indolente e dócil, enquanto eu a descubro da maneira que melhor me parecer.
Tenho uma cidade. Eu a possuo, a domino. Sinto as pessoas, os cheiros, a chuva e o vento, como se tudo nela estivesse acontecendo só porque eu assim permito.
Eu tenho uma banheira de água fumegante, uma toalha felpuda que eu observo antecipando o prazer do toque. Tenho a sensação da limpeza mais pura, asséptica e estéril do mundo, e tenho um silêncio que é só meu.
Meu.
Eu tenho pensamentos. Eles são navios que singram mares mais distântes do que os sábios da Escola de Sagres jamais imaginaram, como o mito do Holandês Voador, e penetram nas fossas o mais recônditas, como o Náutilus do Júlio Verne.
Na minha banheira.
Eu tenho um meio sorriso, e esse meio sorriso é só meu.
